É uma pena que uma mulher tão linda, tão inteligente,
que gosta de ser livre,
que gosta de sexo,
e encara o preciosismo machista que habita em todas as
mulheres,
uma pena
que seja tão fútil,
que viva a mercê de homens mais velhos
Você deixa que eles suguem toda a sua juventude,
eles nunca vão se saciar,
você só vai perceber quando sugarem até a tua inocência,
tarde demais,
você agora é um pulmão sem ar,
seios sem sustentação,
aos quarenta anos,
sem amor, sem emprego, sem rumo,
esse é o preço duma vida de ilusão,
de tudo isso que você considera o suprassumo,
você abraça todas as frivolidades,
abraça esses tórax peludos,
fazendo deles uma couraça para se proteger,
mal nota que se encerra na própria prisão;
numa síndrome de Estocolmo
você se tranca no castelo com seu “príncipe encantado”,
se encanta ao ver da janela o mar
e não vê o príncipe virando sapo,
a desventura do fim da sua vida
vai sendo costurada sorrateiramente transparente